viernes, 7 de noviembre de 2014



El nacimiento de los MC5, su persecución, historia de las Panteras Blancas, entrevista a John Sinclair, extractos de Un mundo feliz, (Huxley), El alimento de los dioses (A. C. Clarke), El primer tercio (Neal Cassady)... el nº 24, en vuestros bares preferidos de Lavapiés.













miércoles, 1 de octubre de 2014


Un Rory Gallagher de nueve años escuchaba en la radio de Cork, allá por la República de Irlanda, a los músicos norteamericanos de blues y sobre todo al rey del skiffle, su preferido, Lonnie Donegan, y empezó a tocar la guitarra por su cuenta, simplemente con la ayuda de algunos libros. Seis años después pudo comprar su primera guitarra eléctrica, la Fender Stratocaster machacada con la que lo hemos visto mil veces, una Strato del 61 de segunda mano. A partir de ahí, imparable. Y es que disfrutaba sacando sonido de las cuerdas, ya lo creo, eso se nota...







sábado, 27 de septiembre de 2014


"Y cuando el día había terminado, fundidos todos los colores del arco íris, sus mentes permanecían eternas. Él tenía que morir, ya sabes, él tenía que morir."

The Other One, canción dedicada a Neal Cassady











domingo, 14 de septiembre de 2014





"A las cinco de la mañana todos corrimos por el patio trasero de un edificio de apartamentos y trepamos a la ventana de una casa donde se celebraba una fiesta enorme. Al amanecer estábamos de regreso al apartamento de Tom Saybrook. Algunos dibujaban y bebían cerveza caliente. Me dormí en un sofá con una chica llamada Mona entre los brazos. Entraron grandes grupos procedentes del bar del campus de Columbia. Todas las cosas de la vida, todas las caras de la vida se amontonaron en la misma húmeda habitación. En el apartamento de Ian MacArthur seguía la fiesta. Ian MacArthur es un tipo maravilloso que lleva gafas y mira divertido por encima de ellas. Aprendió a decir <<Sí>> a todo, justo como hacía entonces Dean, y no paró de decirlo desde aquella época. Al atronador sonido de Dexter Gordon y Wardell Gray tocando The Hunt, Dean y yo jugamos con Marylou sobre un sofá; y ella no era manca. Dean andaba sin nada por arriba, sólo con los pantalones, descalzo, hasta el momento en que cogía el coche e iba a buscar más gente. Pasaba de todo."

On The Road, Jack Kerouac












jueves, 21 de agosto de 2014


A Michael Jackson le hubiera gustado ser James Brown, pero James Brown sólo hay uno. Para mi próxima vida me pido ser él o cualquiera de los de su banda. 













viernes, 8 de agosto de 2014

La oración de Burroughs




"Esta es la oración de cada una de mis noches:
Gracias por el pavo salvaje y las palomas mensajeras, 
destinadas a convertirse en mierda en las sanas tripas 
americanas. Gracias por un continente para saquear y 
envenenar. Gracias por los indios, que proporcionaron 
un módico peligro y desafío. Gracias por las vastas 
manadas de bisontes para matar y desollar y dejar pudrir. 
Gracias por las recompensas por lobos y coyotes. Gracias 
por un sueño americano para poder vulgarizar y falsificar 
hasta que la mentira desnuda brille al trasluz. Gracias 
por el Ku-Klux-Klan y los sheriffs que hacen una muesca 
en sus armas por cada negro muerto. Por las decentes y 
devotas señoras, con sus rostros mezquinos, tensos, amargos, 
malvados. Gracias por las pegatinas de ‘Mate un marica en 
nombre de Cristo’. Gracias por el sida de laboratorio. Gracias 
por la Ley Seca y la guerra contra las drogas. Gracias por un 
país donde a nadie le dejan vivir su propia vida. Gracias por 
una nación de camellos. Sí, gracias por todos los recuerdos. 
¡Está bien, presenten armas! Siempre fueron ustedes un dolor 
de cabeza y siempre fueron aburridos. Gracias por la última 
y mayor traición del último y más grande de los sueños humanos."

William Burroughs









jueves, 17 de julio de 2014

Diez por dos






Le metieron diez por dos. Diez años, por vender dos cigarrillos de marihuana que le quiso comprar uno que resultó ser policía en busca de grandes narcotraficantes. John Sinclair, líder de MC5, miembro supernumerario de los Panteras Blancas, fue condenado a una década en prisión.
El 10 de diciembre de 1971 se celebró en Michigan el gran concierto que reivindicaba su libertad. El John Sinclair Freedom Rally congregó a 15.000 personas, fue el mayor acontecimiento musical del lugar, retransmitido incluso por la televisión del estado. Allí se juntaron Jerry Rubin, Allen Ginsberg, Stevie Wonder, Bob Seger, David Peel, Phil Ochs... y John Lennon con su Yoko y la canción que escribió para pedir la libertad de Sinclair. "No es justo, John Sinclair / Dejadlo estar, dejadlo libre / Le dieron diez por dos / Qué más pueden hacer los jueces / Tenéis que soltarlo/ Si hubiera sido un soldado disparando amarillos, si hubiera sido de la CIA, estaría libre".  
Esta peligrosa participación en el concierto le costó a Lennon el principio de su fin. Quizá porque, tres días después, John Sinclair salía de prisión después de que la Corte Suprema de Michigan fallase en su favor porque entendía que las leyes del estado referidas a la marihuana, eran inconstitucionales. John Sinclair sigue vivo y con buena salud:  
http://www.radiofreeamsterdam.com/

















miércoles, 18 de junio de 2014

Tuli Kupferberg, o la anarquía psiquedélica




Tuli Kupgerberg nació en Nueva York en 1923 y tuvo la oportunidad de estudiar sociología graduándose cum lauden, así que su vida jamás sería la que se esperaba de él. Publicó "La guerra contra los beats", "1.001 maneras de vivir sin trabajar", varios libros de poemas y cualquier cosa que sirviera para poner la zancadilla a este sistema. 
Fue quien inspiró a Ginsberg en: "Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis", pero Tuli había saltado desde el puente de Manhattan, lo de Brooklyn fue una licencia poética; se quiso suicidar porque "pensé que había perdido la capacidad de amar", afirmó cuando llegó nadando hasta la orilla. Cómo no va a formar parte de "El Aullido"...
Hasta que murió en 2010, Tuli Kupferberg seguía vendiendo dibujos satíricos en el Soho neoyorquino, donde vivía. Larga vida a la poesía, la música, la pintura, el pacifismo y la anarquía. 

1.001 maneras de evitar hacer el primo, publicado por Kupferberg como 
"manifiesto contra la guerra de Vietnam" en 1966

-Vuela a la luna y no vuelvas.
-Muérete.
-Muestra una china de hachís.
-No les hables.
-Alquila una habitación de hotel con una oveja.
-Alquila una habitación de hotel con un carnero.
-Diles que enloqueciste.
-Diles que enloquecieron.
-Cásate con tu madre.
-Cásate con tu padre.
-Haz estallar la estatua de la libertad.
-Cásate con tu hermana.
-Cásate con tu hermano.
-Cásate con tu hija.
-Cásate con Mao Tse-Tung
-Proclama que Mao Tse-Tung es un Dios Vivo.
-Proclama que tu eres un Dios Vivo.
-Haz que te elijan Papa.
-Piérdete.
-Usa pantalones hechos de gelatina.
-Diles que eres un veterano inválido de la lutte de classes.
-Organiza tu propio ejército y avanza hacia Washington.
-Anuncia tu noviazgo con la Virgen María.
-Anuncia tu noviazgo con Jesucristo.
- Reúne a tus amigos para que te crucifiquen.
-Corta tu oreja izquierda y envíala a la junta de reclutamiento.
-Aprende a hablar con el ano.
-Debes graduarte en una carrera que sea vital para la seguridad nacional, así como epistemología de la metodología fenomenológica. Termina la carrera sólo después de quince años de estudios.
-Envejece rápido, o
-cuando cumplas 17, deja de crecer.
-Publica un panfleto en tono de sátira indicando a los jóvenes como evitar el reclutamiento.
-Diles que vas a saltar muerto de la risa a tu tumba.
-Córtate la cabeza.
-Corta la cabeza del sargento.
-Haz que te encarcelen hasta que ya no puedan reclutarte.
-Dispara a las paredes gritando: "¡Soy el último estalinista! ¡Soy el último estalinista!"
-Pierde tu nombre.
-Pierde tu tarjeta de reclutamiento.
-Pierde la cabeza.
-Actúa natural.
-Escupe en sus caras.
-Rehúsa testificar contra ti mismo.
-Vive en pecado.
-Rebánate el dedo del gatillo.
-Rebana el gatillo.
-Rebana tu meñique.
-Rebana tu pulgar.
-Rebana el índice de tu mano izquierda.
-Rebana tu brazo izquierdo.
-Rebana tu brazo derecho.
-Rebana tu pierna derecha.
-Rebana tu pierna izquierda.
-Rebana tu pene derecho.
-Rebana tu pene izquierdo. 
-Come 2 kilos y medio de alubias antes de que te examinen el recto.
-Traga una granada.
-No firmes nada.
-Renuncia a tu ciudadanía.
-Baila.
-Ríe.
-Pide otra oportunidad.
-Postúlate para presidente.
-Gana la presidencia.
-Transfórmate en palabra
-... en contraseña.
-... en símbolo.
-No cooperes. Si te dicen que te pares, siéntate. Si te dicen que te calles, grita. Si juran convertirte en un hombre, besa al sargento.
-Habla en guajolote. En otras palabras diles guguru guguru guguru guguru guguru guguru guguru guguru.
-Únete a varias organizaciones subversivas. Asegúrate de usar tu nombre correcto.
-Hazte el (censurado).
-Apela a la garantía 29 de la constitución. Si te dicen que eso es una incoherencia replica: "¡Estoy hablando de la Constitución Soviética, petardos!"
-...!
(ésta es demasiado terrible como para mencionarla)
-Tatúa BIENVENIDOS LOS MIEMBROS DE LAS FUERZAS ALIADAS en medio de tu ano.
-Entra al centro de inducción cargando un pulpo.
-Conspira para acercar la imagen de este mundo a los deseos del corazón.
-Escóndete en un váter durante doce años.
-Escóndete en un váter durante diecisiete años y medio.
-Escóndete en un váter durante 25 años.
-Di: "No gracias".
-Di: "Mi mamá no me deja".
-Diles que no odias a nadie.
-Funda tu propio país.
-Pide perdón.
-Toma el poder.

martes, 27 de mayo de 2014

El nº 23, en las calles





¿Quiénes hicieron y protagonizaron el mítico documental Rainbow Bridge? ¿Qué relación tenían con la Fraternidad del Amor Eterno, también conocida como "Mafia Hippie"? Son cosas que hay que saber y que nosotros os contamos. Un inquietante relato de Timothy Leary, la vida del gran Shelton, creador de los Freak Brothers, Griffin, Baudelaire, dos interesantes entrevistas a Jimi Hendrix... Surfeando psiquedelias...
Si os lo perdéis sólo puede ser posible porque no veáis al Friki en los bares de Lavapiés.



















miércoles, 30 de abril de 2014


A partir del próximo fin de semana, en vuestros bares preferidos de Lavapiés, Latina (un saludo para el Luisito y compañía, y su bareto "La cara B" en la calle del Águila, heavy metal forever), Mañasaña, Huertas...)
















miércoles, 9 de abril de 2014



"Hubo mujeres con nosotros, estuvieron ahí, yo las traté.
Sus familias las internaron en hospitales psiquiátricos, les aplicaron electrochoques. En la década de 1950, si eras hombre podías manifestarte como rebelde; pero si eras mujer, tus mismos familiares te encerraban. Hubo muchos casos que yo conocí, sobre los cuales algún día se escribirá."
-Gregory Corso


BLUES LUCTUOSO PARA JANIS JOLPIN
(Marge Piercy, poeta de la generación beat)

Tu voz siempre me golpeó el nervio del codo,
la jodida fantasía del gran corazón en su congoja
me arrastró como una luna de cobre
por todas sus fases hasta alcanzar la libertad.
No puedo menos que amarte con mis pesadillas.
Tu voz chirría en la médula ósea
cocinada en el inmenso lupanar
del masoquismo en que nadamos.
Mujer maltratada, sufriente, defraudada.
Nos han domesticado para habitar
la casa candente de la explotación.
Nunca tenemos tanta vida,
ni somos tan personas,
como cuando caminamos
plenas de blues nocturnos;
cuando más vale que un hombre inexistente
haya partido
(ausencia que es gas para inflar globos)
y nos queda el pensamiento,
la sensación, la voluntad.

¡Oh!, ¡hembra blues tiranizada, jugosa, prolija!
Palpita tu rostro inflamado y malquerido.
Vuela tu cabello de alambres
desparramando la energía. Bocanada
de llamas
para quien toda su vida es combustible.
Tú personificaste a la mamá perfecta
que no se agota en las entregas,
como la sopa de pollo para embriagar
a la raza de hombres-ratas.
Personificaste el dolor
que se prende del pecho como un niño;
y a la goma de mascar, linda y pasiva.
Mujer ajena a la esperanza mendiga y
sin fin del mundo,
luchando encarnizadamente para ser fornicada; ese deseo llamado amor.
Y que dejan colgando de la escarpia
esa necesidad de amar,
como un hueco que llora en el alma;
esa droga que nos cuelga y arrastra, matándonos,
tan fría como el aguanieve
que congeló tu sangre.


















miércoles, 5 de marzo de 2014



A mí Bukowski me gusta mucho, y sé que tiene buena parroquia. Os dejo con él. Este es Charles B., según Hernán Panessi, un tipo triste que, detrás de su sordidez, sólo buscaba ser querido.












CAMBIO DE FANZINE DEFECTUOSO
Hemos tenido un problema con el nº 18 de Mundo Freaky. Los archivos de los fanzines los dejamos en la fotocopiadora para cuando se necesiten;  pero no sabemos quién ha manipulado los márgenes y, de la última edición del que tiene la portada de Easy Rider, se han vendido unos cuantos el pasado fin de semana sin que se pueda leer bien alguna que otra entrevista. Si eres uno de los afectados, llama al 658177404, habla con el Friki y hacemos el cambio por uno que esté bien. 
Y que luego digan que los freakys no somos formales, qué paciencia...






Un regalito








sábado, 22 de febrero de 2014




Preparando el número 22 del Mundo Freaky. Habrá ruido, 

científicos de los de verdad, locos maravillosos

arte psiquedélico y alguna otra cosa de las que más nos 

gustan... Estamos en ello.








 








miércoles, 5 de febrero de 2014




"conocí a Neal C, el chico de Kerouac, poco antes de que bajase a tenderse junto a aquella vía de ferrocarril mexicana para morir. los ojos se clavaban en ti como palillos de dientes y Neal, con la cabeza junto al altavoz, se movía, saltaba, miraba insinuante, con su camiseta blanca de manga corta y cantaba como un cuco al compás de la música, precediéndola justo un pelo, como si fuese él quien dirigiera el espectáculo. yo, sentado con mi cerveza, le miraba. ya me había liquidado un paquete o dos de seis botellas. Bryan estaba dando instrucciones y material a dos chavales que iban a cubrir aquel espectáculo que siempre prohibían. en fin, no sé exactamente qué pasaba con aquel espectáculo del poeta de San Francisco, cuyo nombre ya no recuerdo. pues bien, nadie se fijaba en Neal C y a Neal C no le preocupaba, o eso hacía ver. cuando la canción acabó, se fueron los dos chavales y Bryan me presentó al fabuloso Neal C. 
—¿una cerveza? —le pregunté. 
Neal echó mano a una botella, la tiró al aire, la agarró, quitó el tapón y vació el medio cuarto de dos largos tragos. 
—toma otra. 
—vale. 
 (...) y unos días después me telefoneó Bryan: 
—murió Neal, murió Neal. 
—hostias, no. 
luego Bryan me explicó algo más del asunto. y nada más. sí, no había duda. tantos viajes, tantas páginas de Kerouac, tanta cárcel, para morir solo bajo una gélida luna mexicana, solo, ¿comprendes? ¿ves los pequeños cactus miserables? ¿ves cómo miran los animales del desierto? las ranas, cornudas y simples, esas serpientes como hendiduras de mentes humanas que reptan, se paran, esperan, mudas bajo una muda luna mexicana, reptiles, rumores de cosas, contemplando a aquel tipo allí en la arena con su camiseta blanca de manga corta. Neal había encontrado su movimiento, no hacía daño a nadie, el tipo duro de la cárcel, allí tumbado junto a una vía férrea mexicana. esa única noche que estuve con él, le dije: 
—Kerouac ha escrito todos tus otros capítulos, yo he escrito ya el último tuyo. 
—adelante —dijo él—, escríbelo. punto y aparte. 

(Charles Bukowski, de "Escritos de un viejo indecente")


sábado, 18 de enero de 2014



No creo que sepas que se crea en mi estómago una calidez aérea cuando llegas con tus músicas perdidas y tus drogas tan poco diseñadas. Ni que mi espejo es tu estampa, que mi sangre es tu corona y que un atisbo de lo digno se me dibuja en la cara si amaneces a lo lejos esperándome aquí mismo. Esas cosas no se saben, hermano de naufragios en corrientes alternas eternamente discontinuas. Se sienten, como el beso de Dino en el lóbulo de un antiguo paraíso en cuesta con nombre de santo que nunca hizo daño a sus amigos.